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30 avril 2015

Il faudrait un couteau. 7/8

Les fleurs, les serments oubliés, qui parle ici, le vent presse et mord, l’avenir, les saisons, la route, la vengeance, tout est caché dans une petite chanson, un village au bout du monde, chaque porte est pour toujours fermée, ne soyez pas éteints, vivez et faites-le au temps, s’engouffre le vent.

05 Août 2014.

07:01 Publié dans texte | Lien permanent | Commentaires (0)

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